Hoy es uno de esos días en que no tengo nada. Ni rabia. Ni memoria. Es confusa.
Ni planes. Ni ganas de decir algo. Ni ganas de callar. Trato de recordar mis
primeros siete años de vida. Mi infancia. Y sólo logro ver fugazmente
indescriptibles imágenes. Trato de ver mi presente y me veo diciendo esto. No
logro construir una ficción. Trato de ver mi futuro y me veo metiéndome a la cama
a dormir. Estoy hecho un nudo. Tengo una botella de vino a mi lado y sólo pienso
en vaciarla.
No se cómo podría ser un padre, si me cargan los niños
Ni planes. Ni ganas de decir algo. Ni ganas de callar. Trato de recordar mis
primeros siete años de vida. Mi infancia. Y sólo logro ver fugazmente
indescriptibles imágenes. Trato de ver mi presente y me veo diciendo esto. No
logro construir una ficción. Trato de ver mi futuro y me veo metiéndome a la cama
a dormir. Estoy hecho un nudo. Tengo una botella de vino a mi lado y sólo pienso
en vaciarla.
No se cómo podría ser un padre, si me cargan los niños
Kinder, de Francisca Bernardi y Ana Harcha Cortés
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